Madrina 8

Maria Eugenia Campos de Pavillas, viuda y única dueña del Cortijo Las Malvarrosas. En su cuarentena, con su vida hecha, encajada en el mundo del toro, con hierro propio y toros de aplomo, logrado en años y años, dedicados por su padre a ese mundo del toro de dehesa, bravo y elegante.

De su padre había heredado, la pasión por el toro. Desde bien pequeñita lo acompaño en el campo, aprendiendo todo sobre ese animal. A poca edad tuvo que heredar el hierro Campos, conocido en las mejores plazas de España y de la mano de su marido, lo había convertido en uno de los tres mejores hierros españoles.

Mirando su reflejo en el agua fresca del estanque, ante esos recuerdos, de campo, toro, caballos y su marido, la sonrisa con la que se miraba, se borraba de a poquito. Había llorado sobre la arena, cuando uno de sus toros de nombre Carlechi, dio muerte al hombre que lo había sido todo. Pasión, ternura y compañero. En el ruedo quedo desangrado por la bravura exigida a sus propios toros.

Tres cornadas le dio y tres puñales fueron directos a su corazón. Carlechi no hizo más que aquello que se le suponía. Se lucio bravo con gloriosas arrancadas y a cada capote dado por el que fue su marido, respondió con elegancia provocando que las almas que contemplaban a maestro y toro, primero gritasen “Huy” y después “oles” continuos.

Entregados el uno al otro, el maestro Pavillas quiso lucirse tanto como el bravo Carlechi, le dio la espalda pidiendo un ole cerrado. La boca abierta, el vello erizado y el cuerpo lleno de su sangre. Una arrancada y los gritos de temor llenaron la plaza. No hubo quien fuese capaz de quitarle de encima al fiero animal y ante sus ojos, cayo en la plaza, encharcando la arena, no con la sangre del toro, sino con la de él.

Se fue así, el maestro Pavillas y se fue como siempre quiso, ante un animal de su mujer y amante, encumbrando a la gloria, su figura y su hierro. Después de aquella tarde, la viuda se encerró por días. Ella había criado al animal que mato a su marido, para llenarse gloria en apoteósicas tardes de toros. Carlechi iba para indultado pero sorprendió llevándose la vida de su marido y parte de la suya.

Por cinco años, Carlechi estuvo en su finca, pastando como si nada hubiese hecho. ¿Qué le habían pedido? Bravura, ¿y que hizo? Darla, dando con ella la muerte. Odio los toros, a los toreros, a la dehesa y a su hierro. Pero un día, llamo a su puerta un pequeño vestido de capataz, pidiendo ser atendido.

Tan igualito a su padre, con la misma sonrisa constante en su boca y con las mismas ganas de toro que sus padres y familia. Fue momento de dejar su encierro, y a petición de ese pequeño, hijo de sus entrañas, regresar al toro. Prometiéndose continuar con el legado dejado por su padre y marido, continuar haciendo del Hierro Campos, el más bravo toreo.

Compagino los años de largo duelo, con la crianza de toros y de su hijo y ahora, ahora la vida se reía de ella. En la arena juro no entregar su corazón a nadie que llevase el maldito veneno por la sangre. Pero era su sangre, la que una niña le encendía. Calando en ella, mañana a mañana. Tanto, que el engaño comenzaba a pesar.

Había sido fácil, engañarla diciéndole ser su hermana. La madrina no puede andar con juegos de pasión o sabanas enredadas, con uno de sus ahijados. Ni puede la madrina ni ella quería, pero los ratos junto a ella y lo viva, que le hacia sentir, iban pudiendo con ella, poco a poco. Dándose en una mentira, que sabía, terminaría por derrumbarse y en ese derrumbe, volvería a llorar sobre la arena.

Porque la arena ensangrentada le separo de su marido y la arena cubierta de claveles, pañuelos, botijas y de gloria, la separará de la niña.

Que es mucha la edad que se llevan, que ella tiene la vida hecha y la niña no. Que las habladurías serían muchas, que un hijo tiene y a el se debe, y que tiene un Hierro forjado a gloria y honor, que no puede mancharse por una pasión.

Tanto pensado, tanto sentido, le hacen ver su reflejo en el agua que fresca sigue siendo, con los ojos llorosos. Que al final, a la niña esta queriendo y nada ha podido hacer, para no estar sintiéndolo.

Apenada, toma aire intentando reponerse. Los jóvenes locos al fondo, regresan de su carrera y entre ellos, la Niña del Pico, seguro cantando. Como cada vez, que durante el día se encuentran, Maria Eugenia se esconde en su mentira y para ello, gira el caballo y sale a galope, hasta que su capataz la intercepta.

- Buenos días tenga usted, señora mía- la saluda educado y siempre presto a sonreírle, el capataz.

- Buenos días tengas, Paco. ¿Regresan de la carrera?- pregunto girando nuevamente el caballo, que la niña al fondo, la mira con curiosidad.

- Si, ahora los llevo a toreo de salón. Yo quería recordarle, si usted me lo permite, que esta noche es luna llena, y no los veo preparados aun, para afrentar al toro.

- Lo creas tu o no, saldrán a encontrase con ellos. Separa cuatro y déjalos a su merced. Esta noche señalare a dos de ellos para la alternativa como novilleros. Ocúpate de que todo este preparado y que ellos, nada sepan- pidió sabiendo que Paco así lo dispondría. Siempre fiel y siempre tentando sus ganas, que fácil hubiese sido, prendarse de él y no, como había sucedido- Después me iré a Madrid con mi hijo, serán unos días.

- Como usted desee- contesto educado el capataz. Pero en sus adentros algo se removía. La señora estaba distinta y no hallaba el porque- Señora yo quería decirle

- Nada más me tienes que decir, Paco. Mi alcoba seguirá cerrada para ti- nada mas le dijo, emprendiendo su marcha al galope. Lo interrumpió sabiendo lo que querría decirle. Desde la primera mañana en el río, su alcoba se había cerrado para el hombre, que en los últimos tiempos había calentado sus frías sabanas. Porque ahora, se daba en un río y para sus calores, solo una niña mojada en agua fresca servía.

El capataz quedo mirándola, con un puñal clavaito. La viuda por mucho tiempo había sido suya, como alguna moza más del Cortijo. No podía perderla y escupiendo al campo, se juro saber que les había separado.

Y una copla escucho, de boca de las mozas del Cortijo:

- Que la viuda de Pavillas, ya no se deja visitar. Que ahora prefiere, las mañanas a la madrugá. Que hará el señorcito, que su trono ha perdio, que hará, si ya no tiene ese poderío…